"Ciego a las culpas, el destino puede ser despiadado con las mínimas distracciones". El sur - Jorge Luis Borges Siempre supo que lo iba a dejar. Tarde o temprano se cansaría. No sabía cuándo, ni mucho menos cómo, pero estaba seguro del final. Y no era que no la quisiera, la amaba demasiado, al día... Leer más →

Borges se puso la diez Escribir sobre Borges siempre es un riesgo: fácil es caer en lugares comunes, en interpretaciones demasiado transitadas, en excesos de admiración artificiosa, o en los interminables tentáculos de su implacable albacea, ya dignos de ser protagonistas de un relato fantástico. La intención de estas líneas no será aportar una nueva... Leer más →

Todos salieron a la calle. Todos juntos, casi al mismo tiempo. No importaba a dónde ir. Todos dieron algunos pasos, caminaron. Todos en diferentes direcciones, cuidando no acercarse demasiado a nadie. Ningún tipo de sonido. Evitaban hacer ruido, llamar la atención de los demás. Se cruzaban con gente que no recordaban haber visto en el... Leer más →

“La memoria es la maga urdidora del tiempo”. Irma Cuña Un hombre viejo sube por la ladera de un monte estéril. Camina ayudado por un báculoimprovisado, tan rápido como sus huesos gastados lo permiten. Descansa en cada piedra oárbol seco que se ofrece a su paso. Al fin llega al lugar elegido. Se sienta en... Leer más →

Imagen de https://theartofanimation.tumblr.com/post/157594516152/daniel-conway ¿Qué diría de nosotros una enciclopedia del año 3600? ¿Qué referencias quedarían del siglo XXI? Ejercicio alejado de cualquier intención moralizante. Si se quiere el futuro a través del impreciso y fulminante espejo literario. Simplemente un juego. Registros de Wikipedia del año 3626 Covid: denominación genérica que identifica a una serie de... Leer más →

El sonido de los papeles y de la llama eterna ya no ocultaban los gritos de sus captores. Sólo contaba con el tiempo que le darían los artilugios que había montado en el sendero para demorar a sus enemigos. Las ilusiones, los reflejos y los caminos falsos solo retrasarían lo inevitable. A pesar del inminente... Leer más →

Quizás estas palabras encuentren su rumbo montadas en los vientos del sur, porque es allí donde pertenecen. Poco importa que se hayan juntado en una hoja, sobre un escritorio de una triste aula vacía, porque allí sólo nacieron en la forma. El segundo nacimiento es el que importa, ese que surge en los ojos de... Leer más →

Sepan disculparlo. Dudo que sepa lo que hace. Quizás en un tiempo lo supo, o al menos así lo creía. Pero ahora no lo sabe. O eso al menos creo yo. Aunque tampoco estoy muy seguro. Digamos que lo intuyo. Yo lo conozco desde hace mucho tiempo, desde aquellos días de pelos revueltos y figura... Leer más →

Siete de la mañana. Estación Los Polvorines. Debo ser el único que piensa en lo ridículo del nombre. Siempre lo mismo, siempre uno piensa que es el único. El frío envuelve, invisible, silencioso. Se muestra en la dureza de los rostros. De tanto en tanto alguno se aventura con pasos cortos y apretados hasta el... Leer más →