Palabras

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«Hemos inventado nuevos nombres
para el vino y para la risa
para las miradas y sus terribles
caminos»

Cenizas – Alejandra Pizarnik

Allá afuera llueven las palabras.

Allá afuera una tormenta lo derrite todo.

Barre la verdad, ahoga el sueño.

Allá afuera arrecia un vendaval

que le tuerce el nombre a las cosas, 

que todo lo sentencia,

con palabras que definen sin piedad,

con palabras que olvidan ser,

en una tormenta

donde libertad fue secuestrada

por su antónimo,

donde verdad se ahogó 

en un espejo negro.

Afuera llueven palabras que cortan,

suicidas, arteras, irresponsables.

Allá afuera niño ya no rima

con sueño y futuro.

El mundo se ahoga.

Mientras tanto

yo bebo de las aguas mansas

que olvida el torrente enajenado

en forma de historias,

bebo en donde la silueta de las palabras

dibujan nuevos sentidos, nuevas formas.

Acá adentro, de madrugada,

bajo el ritmo insomne de una canilla,

con un ojo que no duerme, vigilante,

sobre un gato que parece jugarse

sus últimas cartas,

las palabras que afuera duelen

aquí son laberinto de ideas,

de sentidos nuevos que no reniegan su raíz, 

pero se alejan rebeldes

del árbol que alimentan.

Y me pregunto ¿será suficiente un paraguas

hecho de poemas sinceros para resguardarse

de la lluvia de palabras vidriosas?

Nunca lo fue. Nunca lo será.

Acá adentro, lejos de la furia,

veo a mi ángel bailar

frente a la luna del espejo

con su nariz de clown y una boina prestada,

soñando con la próxima escena,

siendo feliz un rato.

Entonces la lluvia ya no importa.

Seguiremos aquí,

recogiendo las palabras

que se alejan de la tormenta

por las alcantarillas del olvido,

para tejerle nuevos nombres

a todo aquello que valga la pena

ser renombrado.

Para que un aire fresco

saque a las palabras

de la tumba del odio,

y les limpie la herrumbre del silencio.

Solo hará falta alguien que le teja

un nuevo nombre a la luna,

y un oído que necesite apagar la lluvia.